VOCABULLE-IVRE DERNIERE TOURNEE

Ce "travail" date de 1978 ou 1979. Cela devait être dans l'air du temps, puisque, un peu plus tard, Alain Finkielkraut a publié Ralentir mots-valises.

saint-axe
saintcère	le ravi de la crèche
sanguignolant	qui saigne pour de rire
sans cible	publicitaire découragé
saucette	jus de café
scolari-dé	jourer son avenir à pile ou face
silogisme	réservoir pour stocker les arguments
spectacteur
spiritruel	qui manie un humour pesant
stakha-novice	qui manifeste l'ardeur du débutant
stakhano-vice	zèle pervers de l'ouvrier
staligne	dogme politique établi par le petit père du peuple
substyle
tauromagique	escamotage en public d'un gros animal
télagrafe	arrestation par correspondance
tentacul	la main aux fesses
tétard	nourrisson
trouvert	orifice musical
tulippe	le bouche en fleur
tutaile	surveillance protectrice
uhlent	militaire allemand qui arrive comme les carabiniers
veaucation	choix du râtelier par le ruminant lui-même
victor hugoth	écrivain envahissant
volterre
xylofaune	bruit des vers dans le bois

VOCABULLE-IVRE 2è tournée

discrottèque	boîte de nuit mal tenue
éch-harpe	vestrument de musique pour l'hiver
écrevice	qui rougit de ses mauvais penchants
edelvesse	fleur de montagne malodorante
égalomane	communiste
élaguitarisme	nivellement par le bas
en poule	allumeuse
encor-né	bis repetita placenta
encyclopédie	les voyages à vélo informent la jeunesse
épiqûre	précurseur du marquis de sade
épitête	choix réfléchi de l'adjectif
éroticulteur	obsédé sexuel (zobsédé)
état-plissement	usure du pouvoir
éthernuement	allergie nosocomiale
étymolorgie	aimer sucer les mots par la racine
évide-ance	action de creuser une porte ouverte
exéjèse	apprendre à lire chez les "pères"
exersexe	entraînement à la partouze
expéri-menteur	qui se livre à la fraude scientifique
fantasmatrique	désir de violence
fantasthme	maladie imaginaire de l'appareil respiratoire
fictionnaire
firmamelle	voie lactée
focil	postiche féminin préhistorique
foraie	pilosité importante au pubis
formiquation	acte sexuel chez la fourmi
fossoyeux	canut lyonnais spécialisé dans le linceul
franseize	la plus belle jeune fille du monde
frigide air	allumeuse
funérire	humour noir
gaffe-tière	récipient à pieds-dans-le-plat
général de grolle
globulle	très petit corps sphérique
grammère	vieux manuel de langue maternelle
grossire	majesté
grossoeur	frangine obèse
guérillhéros	che guevara
guille-mets	qui précède et suit l'entremets
homme d'affer	intraitable dans les transactions
humaniterre	citoyen du monde
individieu	mégalomane
inoculer	sodomiser
intestinct	langage des tripes
invertissement	coup de semence en traître
itinerreur	fausse piste
japondeuse	femme orientale très fertile
jouah	bonheur bruyant
jourmal	autobiographie de la souffrance, ou quotidien d'oppostition

FREDERIC CHAMBE               

ORIGINAL EN DEMI-VIE

1997

1 Dédicace Dédiés à nos souffrances, aux maladies que nous portons, à notre amour pour la douleur (la vie tréfile et carapace : le doux leurre), ces autoportraits au parfum pire, et ces paysages à la bière, et ces natures mortes aux maladies (colère à vibrer avec les ressacs), et ces durs poèmes en ressassé entre l'impasse et le morbide (le spectacle du mort fit un bide), dédiés à ceux qui se supportent mal, sans savoir si ça servira, ces tableaux d'uns et d'autres où l'on doit chercher ce qu'on y fait, pour qui ça peut être dit, pour prouver si on est, pour donner ce confus qui est soi, et puis mourir en demi-grâce, avec vue sur autour, confus, mais pas trop mièvre. 2 Table des manières de lire. Il y a des diagonales, des autoportraits aux accessoires (paradis secs). Il y a plusieurs fois les avens de la ville, le corps d'épines, la vie sans orifice (mon père sans son horrible fils pour l’horripiler). Il y a plusieurs autoportraits aux maladies, les tous ensemble seuls, dans le trou du souffreur (j'avais pas tout prévu), lieux à trouver, lieux à perdre. Il y a plusieurs lieux : un observatoire, un laboratoire-atelier (les maladies à cultiver), un hôpital à mal, un purgatoire (on puise au quotidien), un pénitencier d’expériences, un corps-église aux accessoires. Après la vie d’artiste, la demi-mesure éclusée, alors moi j'adviendrai, c’est après l'agenda, quand la colère aura brûlé ; c’est avec les soutes, quand le savoir aura montré qu'il est capable, ou quand le père aura trouvé ce qu'il a fait (ça veut dire peut-être jamais). La demi-vie est compliquée. 3 Original à demi-vie.                   (mon pénitencier) Visée sournoise : il ne sait rien, pas même soi  - tendu à se fuir : c'est du refus. Jusqu'à l'auto-crime (enfin pas tout à fait) ; jusqu'au pénitencier (celui du dedans), il se fait des conflits, jeu d'échecs lui-même. Il n'a pas d'arbitre, il essaie de se faire aimer. Rien à gagner et rien à perdre : seul le temps qui engrosse avec pas de sentiment. Il est seul, son coeur bat seul, enterré nu sur fond d’ignorance - elle seule avec visée d’entier. Son reste est vague, autres faces de désirs à faire, guetter, laisser venir, goûter la source au même amer, avec demain juste probable. Tout est peut-être. Encore un tout à délivrer, mais lequel ? En attendant, ça souffre, et sourd-aveugle, il est enfoui, presque muet. C’est son papier paysan triste, le mausolée blanc qu'il macule.

LIVRE TRADUIT DE L'EN-DEçà

FREDERIC CHAMBE LIVRE TRADUIT DE L’EN-DEÇÁ 2003 Avertissement : Ce poème est à lire à haute voix, A « entendre », plus qu’à comprendre.
Besoin désir ? Ou bien envie d’envie ? Envie d'ouvrir, mais c'est compris : il faut attendre. Une envie faite à réfléchir. On entend, ça gronde. On absorbe, en raideur, le démarré de quoi ? L’autorité, ça sait, et c’est toujours ailleurs. C’est déjà dans un ordre. J'affiche un air, quelqu'un d’ailleurs saura. Ouvert à contrebande. Un peu, pas tout à fait. C’est un peu sincère. On se garde à point. On calcule avec nombres (y compris celui des gravats). Ca fait des plans, des empilements, des tas de conditions. Alors, par quoi commencer ? Quand on voulait, c’était ouvrir, c'est pas le mien, peut-être. Construit à cause. Un peu blindé, la pierre à souche. Du vrai qui sait qu’on meurt. Avec l'envie d'aller, d'en prendre un autre. On n'en manque pas. Mais c'est sans preuve. Qu'est-ce qu'on a donc ? Envie d'éveil. Je crois l'avoir. Alors je pousse encore, mes tisons font la fièvre, mais j'ai donné sans preuve, j’en suis réduit. C'est que s'il faut que oui, on sort de soi, ça ne prend pas. Hors du somnolé, on se confie. On s'expose en envie. Quelque part, quelqu’un sait ? Mais quand même il faut. C'était l'envie. Qui est là ? Lui aussi, ça doit rester. Il faut que oui. Tout retenu dans le pli, perché tout près. Sans forcer la main, sans faire esprit. Voilà, ça vient se dire. Pas trop de peine. Qui vient symboliser ? Qui fait priorité ? C'est l'envie. Mais du coup, ça fait tout. Tout vient ensemble. On a pas mieux. Trier, ça éternise. Avec le temps, ça fait du vent. On a voulu savoir, mais c’est au saut du lit. Et pour savoir un peu, on fait du doute. Dans le clair du dessin. C'est l’attention, avec du mou. Est-ce que ça rend heureux ? Envie d'ouvrir, allez, quelqu'un qui fasse. Si on peut pas, alors quoi ? Etrange et bas, le sûr se tait. Je dis les bribes. Mais l’entier ne cesse pas. Le temps vient après tout ça. J’entends l’existence. C'est en forme de fin, dans le conflit, on entre en parole. On n’est peut-être pas. Ecrit à l’endroit fort, transparent sur l’opaque. Sans repentir, entre la forme et la fin. En action pure de langue, forme à tout prendre. On fait de la personne, en vie, du foisonné. C'est le cœur contre, on doit s’y rendre. La formule est en presque. Ce n’est pas là, le diverti. Qu'est-ce qu’on a ? Ce n’est pas net. Pourtant c’est fort aimé. Mais dans ce cœur, on se repasse le plat d’idée. Qui veut ouvrir ? Qui se fait en dedans, avec des trous de formes ? Il faudra bien nommer.  Laisser partir. D’après moi, ça se fait. Quand j'ouvrirai, ça servira ? Qui a voulu, en conscience ? Ce qu’on laisse à deviner, ça se donne en peur enivrée.

Aphorismes

ETATS NAISSANTS DE L’APHORISME

1984

QUATRE-VINGT-NEUF QUATRAINS

Mène les mots à les user,

Fouille les femmes jusqu’assez,

Quand c’est fini, rien n’a changé.

-          As-tu envie de commencer ?

Je ne suis jamais né :

On m’a toujours fait peur,

Et si j’avais parlé,

J’aurais porté malheur.

J’ai beau peser de tous mes sacs de sable,

Je ne peux prendre pied sur l’épineuse terre.

La foudre au fond de mon cartable,

J’attends en vain le souffle d’une mère.

Toi qui de moi n’es pas sortie,

Qui n’as pas voulu que je sois,

Dis-moi mon nom, est-ce que je vis ?

-          Mais à quoi bon ? Tu es à moi !

Je lampe un moment

Au bol de silence,

Et je vis, buvant,

Dans ma vieille absence.

Quand la montagne de ma mère

Accouchera de mon corps,

Je resterai hors du dehors,

Ma vie dans la souricière.

Une tache de vent

Efface la mémoire.

Et mon écho dans le vivant

N’est qu’une ombre dans le miroir.

Toi, ma souffrance apprivoisée,

Venin d’un amour mort-né,

J’ai besoin de ton aiguillon

Pour naître en avorton

L’odeur de mes passions m’annihile,

J’ai piégé mon avenir brillant,

Je rassemble dans mon exil

Ma force à paraître vivant.

Aux vitres de l’air dense,

Je cogne un poing de fer ;

Mon odieux caractère

Creuse mon puits d’absence.

Du doigt de la perplexité,

J’explore ma bedaine creuse,

Cette caverne vénéneuse

Dont je ne perçois que l’orée.

Le cerveau, dans son arche,

Voudrait naître à la marche ;

La langue, en sa corolle,

Craint de fondre en paroles.

Chacun s’accroche à la surface

(Elle a des griffes, la grimace) :

Avidement, le masque tète

La vérité de l’étiquette.

Je taille dans le mur

Le jour impersonnel,

Pour ouvrir sur un ciel

Mes veines de brûlures.

J’habite un boîtier vide :

De mon cœur pendulaire,

Mécanisme livide,

Je bats le temps où j’erre.

Le poing serré, j’ai l’encre contondante,

La lettre sans défense et le cerveau fendu.

J’assène en pluie sur le papier perdu

Des coups de sourd à mon absence.

Paupière, boîte dorée

De la grande aventure,

Donne-moi l’écriture

Où je ne meurs jamais !

L’ogive, sur sa quille,

En alizé sauvage,

Vient souder la coquille

Au poème équipage.

Sainteté de la souche,

Barque à l’envers, moisie,

Cousue, l’amère bouche,

Bras tendus à sa nuit.

L’homme est d’un naturel

A s’éprendre de ses nuages.

Peut-être est-ce le réel,

En lui, qui est volage.

Quand le paradis se lamente

De mon absence de hauteur,

Je me refais l’âme, en attente,

Bien au chaud dans le courant d’heures.

Je voudrais des yeux nus

Pour plonger dans l’eau noire,

Vers un corps aperçu,

Flottant dans le miroir.

Pelure de l’eau,

Peau de l’usure :

De l’usage du corps,

La vitre a la fêlure.

J’ôtais la pelure des eaux,

Ce tain au dos de l’usure,

Et mon regard avait l’épure

De son corps à travers la peau.